Форум

"Да будет анархия, хаос, разложение, массовая деградация, распад личности!" (с) Угол

Кто знает, тот поймет...

Сквозь плотную дымку одновременно сладкого и едкого пара, порожденного где-то в алхимических лабораториях Сатаны, я начинаю видеть. Я вижу как согнувшись в три погибели под тяжестью горба с начинкой из сумасбродных идей, застрявший в лабиринтах времени безумный Нострадамус мастурбирует на легионы фантазий, что словно в калейдоскопе сменяют друг друга в его воспаленном мозгу. Уставшая старческая рука мечется вверх-вниз по пылающей плоти, из раскрытого рта стекают проклятья напополам со слюнями и вдруг... подобно извержению вулкана в преисподней, наступает оглушительный, освободительный ОРГАЗМ! Семя спятившего пророка обильно льется во влагалище вселенной и падая крупными мутными каплями на землю, смешиваясь с нечистью, что кишит в выгребных ямах и на кладбищах человеческих душ, порождает нового Зверя-Идею - анархо-аморализм.

Я хочу напомнить тем немногим, кто прочитает этот текст об этом движе и, естественно, о его папаше, а именно о музыканте, философе и, прежде всего, поэте - Уголке. А повод для этого таков: черное, страшное, рваное знамя анархо-аморализма (оно же движение гидроцефалов или паталогов) о котором когда-то было заявлено, что-то как-то не наблюдается среди стягов других деструктивных течений. Почему? Я думаю, причина заключается в том, что "Крест гидроцефала" взялись поддерживать не те люди. Похоже, паталогами себя возомнили те юные дарования системы, в отношении которых Уголок давал вполне недвусмысленные инструкции в замечательной песне "Убей тинейджера". Их хилые ручонки явно не в состоянии удержать знамя аморализма так, чтобы оно не гнуло свою безумную буйную головушку перед теми или иными людскими идеалами. С такими каши-малаши не сварить. Выбранный курс "Антивсе" не понят. Чему их только в школах учат?
Вполне ясно, что:
"Бесконечная мысль гидроцефала
Закончится только придя на начало".
И, конечно же, очень хочется верить, что движение гидроцефалов уйдя вслед за своим основателем в другие измерения, будет процветать там, как то пророчил Угол. Но при этом, я думаю, что задержав движок в этом мире, мы смогли бы извлечь из него пользу и подкинуть людскому большинству пару-тройку проблем в связи с этим. Сейчас идея мертва. А жаль. Обидно, что движение захлебнулось блевотиной только по той причине, что ей же захлебнулся вдохновитель. Но по моему мнению некромантия возможна! Удары заступов в виде статей, рецензий и раскрытие поднятых творчеством паталогов тем, хоровое сатанинское песнопение в виде жестких подземных шабашей и, глядишь, обивка гроба начнет распадаться лоскутами под лезвиеми ногтей гидроцефала. "Срыва с того света найн"? Да ну нахуй - попробуем-с! Я уверен, что если Угла выкопать, вложить в мертвую руку кружку со спиртягой и врубить старый добрый панк, он сможет сплясать вполне зажигательное пого на руинах
человеческих идолов.
Повторюсь, цунами саморазрушений не случилось, по моему мнению, в связи с тем, что целевой контингент оказался не столь плодотворным, как ожидалось. Хотя Уголок это прекрасно понимал и сам говорил, что на каждом сборище предполагаемых паталогов присутствуют два-три настоящих путника на дороге безумия,которые все понимают, а остальное - не более чем "нахлобучка", беспонтовые "танцы до неба", танго ничтожеств.

Конечно, идея гидроцефалов никогда не была ударом, атакой, штурмом - нет. Это была скорее отрава, сочащаяся из динамиков и с исписанных страниц, чаша с ядом, что проникнув в разум фанатичного слушателя, выжигал здравомыслие и инстинкт самосохранения. Культ суицида, болезненность, саморазрушение, лавина ересей, паталогий и галлюцинаций, и конечно же, оголтелое NEVER STOP THE MADNESS!!! Вот он - настоящий анархо-аморализм!

Путь анархо-аморала - это попытка найти в себе мистера Хайда и отдать в его безраздельную власть доктора Джекилла. Старый ублюдок упирается, кричит и хватается за соломинки здравого смысла... Нет, сука, от обезьянней злобы твоего извечного соседа тебе не уйти. Революция в мозгах началась и недобитая контра может не сомневаться - безумный трибунал преговорит ее к долгой и мучительной смерти. Куда бежать? В храм каких идолов? Религию? Политику? Семью? В пизду - АНАРХИЯ ВЕЗДЕ! Тут и там вспыхивающие очаги бунта в лирике Угла, это не искры революционной политической борьбы за счастье будущих поколений, это огонь жгущий душу, это пламя Герострата, это, мать его, огонь преисподней! Свобода? Равенство? Братство? Ни в этой жизни. Может, в другой? Вряд ли, движение паталогов найдет тебя и там, в лице мрачных ликвидаторов, которые отрежут твои ангельские крылья, сдернут твой священный венок, изорвут твои белые одежды и снова совьют петельку, услужливо подставляя табуретку. Социалистические идеалы ты обретешь только в коммуне мертвых.

Ты не хочешь "Туда, откуда берут отсчет свой года"? Тебе нравится солнечный свет и его мягкое тепло? Не бойся. Конечно, тебе следует держаться подальше от веселых ребят, шныряющих по подворотням, с заготовленными ножами для горбунов и тяжелыми ботинками для обывателей. Кроме того, они могут войти в твой сон, просочиться в тебя, дабы исполнить весеннее жертвоприношение. Впрочем, скорее всего, они не станут тебя умерщвлять. Ты сделаешь все сам. "Не плачь, малыш, мы везем тебя в морг".

Остается ли надежда на спасение? Что тут скажешь - надежда умирает последней. А первой умрет любовь. Почему? Потому что движ гидроцефалов признает только черное блядство, вечную Похоть, обыкновенный сексизм. И этому не сможет восприпятствовать ни птица-гном, ни вера... Вера? Ох, блядь, как я про тебя забыл!? Иди-ка сюда! Присоединись к двум своим изнасилованным и убитым сестрам. Впрочем, надежда еще подает признаки жизни, я ведь обещал, что она умрет не сразу. Так что ты можешь мне сказать? Христос? Прошу тебя, не впадай в пошлость - этим видом диареи я не страдаю. И я уже говорил об этом с твоим богом. Зря он раздражал аморала тогда... Священный засранец! Ты отворачиваешься и уходишь... Погодь-погодь, Алеша-почемучка задал тебе еще не все свои вопросы. Не нужно предлагать мне рай, вечную жизнь, свободу и любовь. Мой рай - мрак. Если я захочу жить вечно, я всегда смогу украсть охапку молодильных яблок или, на худой конец, завалить пару горбунов, чтобы остановить время. Впрочем, я запущенный пациент, такие не подыхают... без собственного на то желания. Моя свобода - мое бесспорное право харкнуть кровью в рожу бытия. Моя любовь - Смерть, с которой я обручен (или правильней сказать - обречен), я вступлю с нею в брак под мрачным и высоким потолком клуба самоубийц. Я воссяду на свой алмазный трон и согласно своему регламенту счастья, буду наблюдать за танго приглашенных ничтожеств. Чуть позже заглянут мои единственные друзья: Страх, Бессоница, Кошмар и Похоть. Сквозь густую наркотическую дымку я вижу за праздничным столом таких именитых паталогов как Глебушка Мезгирь, дед Маркел и других братишек-синяков... Лады, пора и честь знать. Я пошутил, конечно. Какая еще честь к ебеням?
Жахнув напоследок спиртяги кружку, да пустив по венам Восхождение к Безумию, я иду на крышу дома. Разбежавшись, прыгну со скалы... Ой бля, не та тема.
И вот я лечу на свой квазар, а звезды даруют мне свою зверзость. В вольном падении я содрогаюсь в соитии со смертью. Она породит от меня гигантского младенца, который объявит быдлу: "Люди, сваливайте с земли". Его голос будет звучать трубой апокалипсиса: "я вам запрещаю жить!", "упраздняются роддомы, школа, церковь и семья!", "эй, бог, а ну-ка, давай Hände hoch!", "место человечеству - Тарпейская скала"...
Слепо-глухо-немой пророк выйдет с опозданием и его слова будут лишь эпитафией на могиле этого мира. Дайте гигантскому младенцу анархо-аморализма как можно больше душ человеческих, дайте ему огненной воды и того счастья, что блестит на острие медицинской иглы, принесите ему весеннюю жертву. И он умножит многое на ноль. No future! Never stop the Madness! Only death is real!